Название: Почему? (Часть 3)
Автор: Скорпи
Бета: Нету
Рейтинг: G
Дисклеймер: Кишимото и родной японский
От автора: В рассказе можно заметить некоторое ОСС. Критикуйте и комментируйте. Если есть ошибки, скажите – буду исправляться.

Ты стоял передо мной. А я перед тобой. Я ушёл первым. Хотя кто из нас должен был это сделать? Просто…человеку нужно время. Разобраться. В своих мыслях. Порой они такие шустрые, ха. Не могу угнаться за собственными чувствами. Потому…пока…давай немного подождём.
Мы играем в игру. Как на сцене. Нам дан сценарий, характер, прошлое.…И мы играем! Но я не следую сценарию. Я рушу пьесу, на которую любуются сотни зрителей. Я…мы! Мы рушим спектакль! Словно нам всё равно…до зрителей…до режиссера. Дейдара…актёр потеряет работу. Два актёра скоро могут её потерять. Два талантливых актёра. Невелика потеря для нас? Велика потеря для театра. Занавес опуститься. Под пылью и пеплом…совсем утихнет эхо аплодисментов. Брошенный замок.
Какие тёмные мысли. Слишком печально…слишком. Когда я вышел из комнаты, то не знал, куда направлялся. Это было маловажно для меня. Хотя…вы хотя бы раз видели меня в другом виде. Кроме как…чёрные глаза, затуманенные мыслями…голос…почти не слышен. Словно жизнь такая тонкая. И я боюсь её порвать. По пути я встретил Кисаме. Напарник. Хоть что-то радовало, он всегда мог спокойно уйти, если это было необходимо. Или появиться. Неожиданно. Вовремя. Я это заметил. Может он экстрасенс или мысли читает. Что-то типа того. Я не стал заморачиваться. Глупо было. Так думать, хм.
И всё же его обеспокоенный взгляд заставил поверить в правоту моих мыслей. Но я тут же откинул эту идею.
- Итачи-сан. Что-то случилось? Вы выглядите недовольным и невыспавшимся. – Невыспавшимся? Ха! Я спал как убитый! Но всё равно…да. Он прав. Видок у меня! Вспомнить бы, во сколько я встал. Вы ещё не передумали стать Акацуком? Вы псих. Лучше лежите, дома и высыпайтесь. Пока ещё лежать можете,…а вот мне уже трудно. Ну не буду об этом.
- Нет, ничего не случилось. – Хотя, он явно был в этом неуверен. И что он так на меня смотрит. Словно…оу.
- Ладно,…раз ничего… - пожал плечами синий.
- То я пойду. – Лицо моё не изменилось. Кирпич он и есть кирпич. Сбрось его с восьмого этажа – он кирпичом и останется.
- Иди… - может зря. Может, стоило. Ну. Поговорить! Мне надо с кем-то поделиться чувствами. Переживаниями. Чёрт. Я опять рушу спектакль. Нет. Театр слишком дорог мне. И тебе…я понял.
Чем это утро отличалось от других? Я сидел в кресле. Смотрел в окно. Искал. Ловил. Это так необъяснимо. Словно инстинктивно. Как цветок бы тянулся к солнцу. Наверно и не понимая,…что это такое. И я тоже.
Ты вошёл в комнату. Не выспался? У тебя усталый вид. Ты…
- Итачи-сан… - твой голос выводит меня из себя. Ты знаешь? Детский. Наивный. Робкий. Боишься? Нет. Просто ты знаешь сценарий.
- Зачем ты пришёл? – ты вздрогнул. Что не нравится?
- Я… - не говори,…я знаю,…Я встал, подошёл к тебе. Ты не двинулся, но изумлённо уставился на меня своими горящими глазами. Переполненными чувствами. Так много. Ты как солнце. Такое яркое. Такое живое. В тебе столько всего.
- Почему, да? – спросил я. Ты кивнул.
- Дейдара. Наша жизнь – театр. Знаешь. У нас есть сценарий. Мы должны играть. По тексту. Но это… - немного молчания чуть приукрасило обстановку.
- Театр…что это? – спросил я у тебя. Будто разговариваю с ребёнком. Так забавно.
- Это…искусство, да. – Только сейчас до меня дошло. Как красиво звучит это слово. Искусство.
- Вот! А ты…ты - человек искусства. Не надо рушить эту пьесу. Просто играй свою роль. А я свою. Понимаешь. Жизнь расставила нас в разных актах…разных пьес. Увы… - ты смотришь в пол. Разочарован? Да…как смешна порой правда, Дей-кун. Ты ушёл. Я рад, что ты понял. И я. Понял, да. Не сейчас. Не здесь. Не так. Может когда-нибудь. Где-нибудь за кулисами.